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Sentado en la primera mesa de la cafetería, la taza calculadamente humeante, la bufanda del color exacto doblada sobre el respaldo de la silla, quizá una pipa habría ayudado a la atmósfera, si no estuviera prohibido fumar, pero había que arreglarse con lo que estaba disponible. El ambiente era perfecto, incluso el portátil estaba abierto en el ángulo preciso para que quienes pasaran a su lado no pudieran evitar mirarle teclear, tallar runas negras sobre el fondo blanco del procesador de textos. Las palabras que escribiese no importaban: bastaba con que todo el mundo observase que él, en efecto, era escritor.